Zoten's Mourning Hall

E' da quando accetto che qualcuno mi dica che si, anch'io posso sbagliare, che sbaglio.
E' da quando accetto il fatto di poter fallire, che fallisco.
E' ora di finirla.
E' ora di ritornare.

La ripetizione delle situazioni è così schifosamente ciclica da nausearmi al solo pensiero.
Figurarsi a viverla.
Devo essere veramente una persona orribile.

Veleno in circolo da troppo tempo.
Veleno nel corpo, veleno nelle vene, veleno nel cuore.
Un colpo alla volta, un colpo in meno da poter subire.
Troppo occupati a contemplare la vostra morte interna per capire che è la morte del mondo.

Perdo il filo dei miei pensieri.
Ho l'horror vacui non solo del primo foglio bianco, ma anche del secondo.
Parlo di isomorfismi ricorsivi tramite messaggistica istantanea via web.
E mi rifilo spiegazioni campate in aria per essere qui, ora, e non da altre parti o anche qui, ma almeno con una persona al mio fianco.

Credo che questo sia il fondo.
E ora, ora si può iniziare a risalire?

No.

Oggi sono stato a trovare Birillo.
Sulla sua tomba cresce un roseto, a stento a causa del caldo, ma cresce.
Oggi, mentre suonavo con la porta della camera aperta, quasi mi sembrava di sentirlo lamentarsi, come faceva sempre.

Una settimana dopo la sua dipartita dai dolori del mondo, l'ho sognato.
Lo ricordo benissimo, come ricordo il suo sguardo quel giorno.
Lo portavo a casa, a peso morto esattamente come il giorno in cui se n'è andato. Ero sull'uscio, vicino al mobile degli alcolici, e lui mi si rianimava in braccio e mi leccava una mano, la faccia.
Ad oggi non sono ancora riuscito a capire bene cosa volesse comunicarmi, ma preferisco pensare voglia dirmi che adesso sta finalmente bene e ci ringrazia almeno quanto noi ringraziamo lui.